Uma imagem

               para Gilda Nomacce

Oito de fevereiro de 2011

são quase oito da manhã

ou talvez há alguns minutos já tenha passado das oito

estou indo embora de Amsterdam dentro de um trem

que leva ao aeroporto

o dia está claro

alguns pedaços da cidade ainda se movem

pela janela do meu vagão

ou

a janela do meu vagão ainda se move

pela cidade

e quando vejo algo

é sempre o pedaço de algo

penso em você

tento formar uma imagem sua que faça parte disto

as árvores sem folhas, os telhados, este trem e a maneira como se move

o vento muito forte que me empurrou alguns dias atrás

o frio que não sinto agora

o quarto pequeno em que Anne Frank dormia

com recortes colados na parede

a marca de um recorte que se descolou há mais de sessenta anos

uma escada, uma janela refletida em um espelho

com um pedaço de céu

a água de um canal à noite

a tinta espessa de um quadro

tijolos

luz

penso em você

e sua imagem me escapa

ainda este trem

oito da manhã

alguns minutos

um avião risca o céu com a fumaça que deixa atrás de si

uma linha branca, luminosa

estende-se aos poucos na claridade

à medida que o avião segue descendo

descendo

quase verticalmente:

um talho preciso e difuso

que rasga o que vejo

que cria a hipótese de um espaço

entre o céu e o chão

sendo ainda céu e chão a um só tempo

o trem entra em um túnel

eu anoto: o céu está sendo rasgado

e então entendo:

você é esse risco que rompe a paisagem